Uma história com muitos fins.

Em cinquenta anos de vida, já é possível contar uma boa história, quanto mais não seja, dos anos que foram vividos e dos factos que foram presenciados ou simplesmente de casos que me contaram e que eu sempre acreditei, por fazerem parte do meu imaginário e acabando por serem aceites como autênticos.
Escrever um livro é um passo que eu nunca pensei dar, as pertensões também não são as de um aspirante a escritor, mas que gostaria de deixar aos que me são queridos, o testemunho das coisas que vivi na passagem por este planeta... isso eu gostava!
Não tenho traumas nem ressentimentos pela vida que vivi, e a média é sem dúvida positiva. Procuro escrever com autenticidade, como autêntico eu procurei sempre ser.
As histórias que por vezes são poemas, porque todo o poema contém uma história, podem citar nomes fictícios ou não, mas qualquer semelhança com factos ou pessoas não são coincidência, são mesmo realidade.
Entre a Beira-Alta e Lisboa, o Porto e Angola, os Açores e o Algarve ou o Minho e o Alentejo, foram milhares de kilómetros percorridos que me permitiram conhecer muita gente da mais diversa faixa etária e escala social. Todos foram importantes na minha vida, porque todos contribuiram para o conhecimento do mundo e dos homens. Uma grande parte já não lembro os rostos e outras já nem sei o nome, mas não é importante para poder falar delas e daquilo que nos uniu ou separou. Muitas vezes me disseram que só guardamos na nossa memória o que realmente tem importância para nós, nessa base, estou no caminho certo.

"Gostava de guardar os meus sentidos
numa caixa de ouro e de cristal
entre conchas do mar... búzios partidos...
pequenas coisas sem valor real."